| Опять бреду на поиск истины:
что стоит жизнь и что есть смерть?
А птицы надо мной посвистывают,
облюбовав сухую жердь.
Играют блики в травах ласково,
к ногам слетает мокрый лист,
и время года гордо властвует,
и воздух отрешенно чист.
И лето мне уже не грезится,
и пахнет осенью земля.
В душе моей надежда теплится:
расстаться с миром ей нельзя.
Так не уходят зори алые,
лишь изменяют виражи;
и мы всегда, что дети малые,
хотим познать, что значит жизнь.
А нам в глаза пески сыпучие
и в уши - ухающий гром,
наземных бурь ветра падучие
нас обращают в грязный ком...
Напрасно ищем след той истины,
что ускользает тенью в высь.
Лучи заката шелковистые
мне шепчут: искренне молись. |
| |
| |
