Все сказанья о смерти стары
и, как мир, бесконечны.
Где же истина, где?
Греет сердце красивая ложь...
Небо в белом сегодня,
как будто наряд подвенечный
подбирало, чтоб землю пронзила
безумная дрожь.

Почему отдается тоской
крик израненной птицы
и с мольбою глядит из капкана
придавленный зверь?
Нет, не хочет живое ничто и на миг
примириться
с тем, что с этой землею
сольется навеки теперь.

А весной возродится листва
из отточенных почек
и сады зацветут, не припомнив былой листопад,
а вверху небеса, не меняя красивейший почерк,
нам напишут пути
под немыслимый свой звездопад.

И я вновь захочу прочитать
в ослепительном небе,
что средь сонма огней
одинокая бродит звезда,
но она никогда
свою тайну не сможет поведать,
свою тайну открыть
сквозь хранящие вечность года.

Только хочется верить,
что души вернутся из мрака,
из забвенья немого,
из множества призрачных лет,
изберут себе знак
не подвластного нам Зодиака,
но не смогут найти
на земле свой оставленный след.

Затаилась печаль под провисшим,
как сеть, небосводом,
и разливы заката
то красок отчаянный крик.
И хотя мое сердце
- частица великой природы
для нее я всего лишь
прописанный временем миг.