Страна о нас, земных, не помнит,
она забыла обо всех:
сжимается под всплеском молний
за свой сомнительный успех.

Отброшу смятые страницы
и в сон глубокий погружусь:
слова, поступки, жесты, лица...
Меж ними я как тень брожу,

меж тленья, тихих одиночеств,
(забвенья - пустоты плоды),
обрывков мыслей и пророчеств,
и меж превратностей судьбы.

А утром снова за работу,
душе прощая естество.
Как будто вновь явилось что-то...
Ах, что же? Сердца волховство.