По стрелке часовой, с восхода на закат
уходит караван неисчислимых лет
под желтый листопад, под белый снегопад,
не давши никому свой клятвенный обет. И нет пути назад, есть жизни вечной гимн
звучит на струнах арф небесно-золотых
меж тленностью земли - небес седых долин,
безмолвностью крестов и памятью живых.
И грустно провожать весну из года в год,
как будто бы души оторванный лоскут.
А караван времен бесстрастно так бредет
в пустыне неземной, по белому холсту.
Течет незримо жизнь водою сквозь песок,
и вереницы бед, и вереницы дум,
и вечный взгляд Его, глядящего в висок
страдающей души, и пепла серый дым.
Всплывает Трои тень, что прошлого скелет,
и римских гладиаторов маячит бой,
испанский матадор рисует кровью след...
Я в тех веках была, они еще со мной.
Ловлю я нити лет, что паутинки грез
лишь орды звезд вокруг, как белые цветы.
Уносят облака беззвучный мой вопрос:
быть может, надо мной
ушедших лет костры?