То птицей летит в поднебесье,
все видно ему с высоты,
то вниз опускается песней,
вбирая земные черты.

Плоды незаметно созрели,
медовый в них светится сок;
несут нас куда-то качели
за тридевять дальних дорог.

От прошлого в даль неземную
иное там гнездышко свить.
О чем-то подспудно тоскую.
Сумеют ли нас там любить?