Душа пролетает, как облака тень.
Что ей полутьма, бездорожье?
Но дни отгоревшие, давние те,
Ее неустанно тревожат.

Гляжу на закат. Как печалится свет!
В нем легкая грусть расставанья.
Читаю я повесть оставленных лет,
В ней нет ни конца, ни названья...