Деревья еще свой не свили наряд -
нагие под сумрачным небом.
И ветер холодный дней восемь подряд
их гнет и сжимает победно. Мой взгляд потускнел от немилых тонов,
а к вечеру - серые дали.
А сколько их было, таких вечеров,
предвестников новой печали.
А мысли все рвутся и рвутся в полет,
куда им лететь, запоздалым?
И знает, бесспорно, душа наперед,
простого везенья ей мало.
Не может расправить опущенных крыл.
Летала под грома раскаты,
источник любви, вдохновенья открыв,
не знала себя виноватой.
Из дней одиночеств не сложится рай -
не хватит ни солнца, ни красок.
Еще далеко феерический май,
и голос не слышен Парнаса.
Рассеешь ли ты сиротливый пейзаж,
как это бывало нередко?
Предстанет закат золотым мне тотчас,
хрустальной - под окнами ветка.
Но, видимо, мир твой окраски другой,
и в мой забредешь ты едва ли;
и хлад непогоды, пройдя стороной,
не сможет тебя опечалить.
На разных широтах с тобою живем,
и к счастью ты ближе, похоже.
И горьких минут не делить нам вдвоем,
а светлых - не знать, не итожить.
На запад далекий гляди - не гляди,
там солнце смыкает ресницы.
Как день уходящий, уже позади
все то, что когда - то приснится.
Совсем не случайность зигзаги весны,
запахнет зимою и в мае;
и только пришедшее чувство вины
на жизнь нам глаза открывает.