Еще мой мир,
как в поле хлеб, не скошен,
к причалу я нескоро доберусь...
Но жребий жизни безвозвратно брошен
воздушным змеем на крутом ветру.

Куда падет, что пущенные стрелы:
в болото, во дворец, тропу силков?
А я иду в твою обитель смело,
к свече зажженной,— странница веков.