И десяти не сосчитать домишек,
но в каждый двор вбегает росный луг.
На зиму припасенные дровишки,
и тишина, звенящая вокруг.

Холмы, холмы, и травы, как печали:
Тропиночки, размытые дождем.
Осина, в затаившемся молчанье,
глядится долго в тихий водоем.
Где есть деревья, люди там и птицы, —
обжитая, своя для них страна.
Стирает время лица и страницы,
рассеивая жизни семена.