Остаток свечи догорает — причудлив из воска узор, горячей слезой опадает и манит пытливый мой взор. Подсвечник весь словно из воска, и — контур отчетливых рук, и пламя, из лучиков горстки, рисует узор тихих мук. Уже не свеча — барельефы, их скульптор — всесильный огонь и плавит, и лепит с успехом тела и подмостки, и трон. Так наше изменится тело, сожженное пламенем лет... Твоей ли фантазии дело, уставший от мыслей поэт?