Словно в волнах морских,
в мире этом,
и зависим от тысяч причин,
мы обласканы утренним светом —
в своих помыслах добрых парим.

Ветер тяжко за окнами стонет,
наполняя нас грешной тоской,
и в осенней дождливости тонет
не пришедший к нам в сердце покой.

Создает вновь художник творенье,
что судьбою дано, то дано.
А поэту пришло вдохновенье —
он его поджидает давно.

Кто-то хочет свободу народу,
посылая его умирать.
Из одной — лишь одну дорогу —
предстоит нам порой выбирать.

Кто же властен над духом и мыслью?
Все имеет причинную связь:
если звезды над нами повисли,
значит, ночь над землей занялась.

Вечно тянемся мыслью к свободе...
Где она, как ее понимать?
Отдавать дань положено моде,
иль свобода — свободу искать?