По восходящей, по спирали
проходим мы житейский путь,
не для того ли умираем,
чтобы другую жизнь вдохнуть?

Рябины гроздьями алеют,
как на лугу алеет мак,
и тихо, тихо пламенеют —
свечою сквозь вечерний мрак.

И листья сбросят перед снегом,
хоть кисти все еще горят:
весною новые побеги
все повторят, все повторят.