Приходит день, наполненный страстями:
удача — ждет, интрига ли сразит?
А вдохновенье,— черпаю горстями
и осыпаю свой нелегкий быт.

Прошедшее мое, как старый сад,
заросший и пустой, никто не бродит,
лет облетевших желтый листопад
там только тень уныния наводит.

Дни завтрашние — в них не заглянуть:
они туманны, как зимою дали,
и вера помогает мне чуть-чуть,
но многое удастся ей едва ли.

О чем пишу? Куда меня влечет,
когда в груди привычно сердце бьется?
Строкою вольной мысль моя течет...
А прошлое, как птица, в окна бьется.