Опять легка, свободна, без оков,
застыла в выси облаков грядою,
в них будто боль невысказанных слов
смешалась круто с грустью золотою.

И мне дана такая благодать:
сказать свое, заветное, строкою.
Спешу, спешу ее я дописать,
а день в окно вливается рекою.

Поэзию приму как божий дар,
как все, что мне ниспослано судьбою,
пока живу, я пью ее нектар,
целительный, как солнце над землею.