Все мысли мои тянутся к волхвам
поэзии, волнующей и светлой,
она гуляет словно по волнам
рассветной сини тихо, неприметно. Опять легка, свободна, без оков,
застыла в выси облаков грядою,
в них будто боль невысказанных слов
смешалась круто с грустью золотою.
И мне дана такая благодать:
сказать свое, заветное, строкою.
Спешу, спешу ее я дописать,
а день в окно вливается рекою.
Поэзию приму как божий дар,
как все, что мне ниспослано судьбою,
пока живу, я пью ее нектар,
целительный, как солнце над землею.