Что мне Париж?
Он всех не обогреет,
не даст он всем свое тепло и шарм.
Горит душа в России, а не тлеет,
и от рябин струится в сердце жар.

Что для меня Россия?
Это свет!
Он светит мне всегда, не угасая.
Навечно в ней прописан Пушкин, Фет,
и Музы, словно Ангелы, летают.

Всё Русь бранят,
безудержно бранят.
Она живет, живет, не умирает.
И покидают, если захотят...
Когда беда — из пепла воскресает.