Остаток свечи догорает И пламени чуден узор, Горячей слезой опадает И манит пытливый мой взор. Подсвечник - как будто из воска, И - контур отчётливый рук, И пламя трепещется в горстке, Рисуя сплетение мук. Уже не свеча - барельефы, Их скульптор - всесильный огонь, И плавит, и лепит с успехом Тела и подмостки, и трон... Так наше изменится тело, Сожжённое пламенем лет... Твоей ли фантазии дело, Уставший от мыслей, поэт?