| Опять бреду на поиск истины:
Что стоит жизнь и что есть смерть?
А птицы надо мной посвистывают,
Облюбовав сухую жердь.
Играют блики в травах ласково,
К ногам слетает мокрый лист,
И время года гордо властвует,
И воздух отрешенно чист.
И лето мне уже не грезится,
И пахнет осенью земля.
В душе моей надежда теплится:
Расстаться с миром ей нельзя.
Так не уходят зори алые,
Лишь изменяют виражи;
И мы всегда, что дети малые,
Хотим познать, что значит жизнь.
А нам в глаза - пески сыпучие,
И в уши - ухающий гром,
Наземных бурь ветра падучие
Нас обращают в грязный ком...
Напрасно ищем след той истины,
Что ускользает тенью в высь.
Лучи заката шелковистые
Мне шепчут: "Искренне молись...". 15 октября 1998 года |
| |
| |
