В сорок первом Москву не отдали.
Все ли знают, какою ценой?
Сколько всех их, что насмерть стояли
Перед Брестом,
Ростовом,
Москвой? Сколько было российских парней,
Отовсюду: с востока и юга?
Все остались в просторах полей,
Засыпала их времени вьюга.
Но — живые в округе леса,
Что впитали стенанья глухие,
Молчаливо глядят небеса, —
Им запомнились взгляды живые.
И, какою травою всходили,
На каких безымянных лугах?
Опадали туманом, дождьми ли?
Иль вы - белые в поле снега?
Ветер воет щемящей тоскою
Над полями, — иль ищет кого?
Сердце полнится болью тупою,
Не забыть Подмосковья того.
Снег слепит, и печально, до боли —
Сквозь него комья чёрной земли,
Мне мерещится: то перед боем
Плотной цепью солдаты легли...