Осень. Холодные ветры подули,
Скоро снега на поля принесут...
Кто-то ложится на землю под пули,
Кто-то идёт на завещанный суд. Это ль мы ждали, лелея надежду
В юности, в зрелости?..
И — не прозрев,
Мы торопились к свободе поспешно
Через желанья, ушибы и гнев.
Вот она, «лёгкость» судьбы, на ладони —
Ты ещё жив, но, мгновенье спустя,
Снайпера пуля тебя похоронит,
Словно бы жизнь — это сущий пустяк.
Кличет ли кто по ту сторону света,
Иль расставаний настала пора?
Всё же, наверно, плохая примета:
Падают звёзды с небес до утра...
Видишь ли? — ворон добычу почуял.
Воронов стаи кружатся вблизи...
Ветер во вздыбленном поле кочует,
Помня невзгоды простреленных зим.