И в него впадают ручейками
Боль земли и неба благодать.
Сердце, не согретое словами,
Будет об ушедшем тосковать.

Потому и нет ему покоя
В вихре бурь и в музыке дождя...
Будь таким, моё ты золотое,
А иначе - будешь биться зря.