Писатель грустными глазами
свою оглядывает жизнь,
она - свеча под образами,
от вздоха каждого дрожит.

Нагие волны Дон уносит,
кружа их гибкие тела,
глядится в речку неба просинь,
как в дорогие зеркала.

Рождались здесь романов главы,
весна ль за окнами, - зима.
He жаждал автор громкой славы,
она его нашла сама.

Скамья. Ореховое древо.
В тени ветвей земной уют.
И волны за забором древним
узор печали тихо вьют.

А гость зайдёт, здесь гостю рады:
приезжий, местный, иль родня...
И, я в живых аллеях сада
была, всё в сердце сохраня.