| Уходят снова поезда,
не возвращаясь к нам навеки,
проходят мимо, в никуда,
безмолвные, как тень, калеки,
и тонут, как последний миг,
в морях живые субмарины...
Кто мир такой для нас воздвиг,
в его жестокости, без грима?
Тем, кто уходит навсегда
в огонь кипящий тьмы ущелья,
горит ли им своя звезда,
без злобы, ревности и мщенья?
Кто мир такой для нас создал,
скажите... Только нет ответа.
Бурлит вселенский наш вокзал
страстями бурь зимой и летом.
И где ответ нам отыскать?
Не скажут краски лета, неба...
Не повернуть вселенной вспять -
уснуть в ее незримых дебрях.
И не отстать мгновеньям, дням,
восток качается зарёю:
законы мира не понять -
мир пишет их своей рукою. |
| |
| |
