Снятся ночью столичные улицы,
что горят фонарями побед.
Здесь - вокруг терриконы сутулятся
под тяжелою ношею лет.

Всё равно, в ночи здешние синие
во хмелю вдохновенных минут
строки сыплются тихими ливнями,
и покоя душе не дают.

Я тебе благодарна, провинция,
песню сердца во славу пою:
ты моя сиротливая ризница,
сохранившая музу мою!