Прихожу я редко на могилу,
и не вижу, как цветут цветы,
лишь взглянёт душа твоя уныло
с запредельной, вечной высоты.
Не мелькнет в ней даже тень сомненья,
что любовь моя к тебе жива,
встреча с ней - не место погребенья,
для меня она, что синева
распластала крылья надо мною
и бежит, как времени волна:
ночью загорается звездою
и трепещет долго у окна.
...И твое - в моем альбоме фото,
дерево, взращённое тобой,
и еще, необъяснимо, что-то,
что не разлучается со мной: