По земле прочитать мне легко:
исстрадалась от горя, как люди,
и не ждет она тишь и покой
без печали сюжета не будет.

Но приснится ей вновь благодать:
без пожарищ она, без воронок,
и отрадные чувства опять
грудь наполнят ей песенным звоном.

На костях, на корнях прорастут
травы дикие: выпадут росы.
И весна разгуляется тут,
и уйдут мужики на покосы,

трав роскошных почувствуют дрожь,
ту, что тело людское пронзает,
если пули полощутся сплошь,
если смерть, как змея, подползает.