| Хотелось мне к лету прижаться,
все краски вобрать и тепло,
умерив великую жажду:
назад возвратить, - что ушло.
Но таяло, таяло лето
зажженной над прошлым свечой,
и осени ранней приметы
рассыпались мертвой листвой,
картиной извечной и грустной,
как стая морщинок у глаз,
природы поистине русской,
в своем естестве, без прикрас:
где солнце еще на полянах
живительной силы полно,
медовый напиток в стаканах,
созревшее к сроку вино.
Ах, вечно изменчивый почерк
бегущих куда-то времен,
похожий на россыпи строчек,
имен дорогих перезвон. |
| |
| |
