В предчувствии стиха душа трепещет,
нанизывая мир на нити чувств,
и жаждет строк, рожденных сердцем вещим,
едва-едва слетевших с жарких уст. Мгновение внезапно приоткроет
ей занавес, - играет не актер,
а Жизнь сама в своей заглавной роли:
бросает жертвы в жертвенный костер.
Иных она своим спасает жезлом.
И, выбравшись, глядит на мир чудак,
рукою держит грудь - он ищет крест там,
который будет с ним уже всегда.
В предчувствии беды душа трепещет,
и мается, и плачет, и болит
ей суждено предстать когда-то вещей,
подобно снам, мерцающим вдали.