Пишешь о потерях и удаче,
будто мир впервые ты открыл,
пишешь, и не можешь жить иначе,
ощутив раздумий легкость крыл.

И не прихоть это, плод исканий
той души, что возвратилась вновь
после неоконченных скитаний, -
не стихает строк грядущих зов.

Но, в итоге, ты все чаще, чаще
тонешь в лабиринтах злой судьбы,
пьешь свою завещанную чашу
без упреков, жалоб и мольбы.

Ах, поэт, не ведаешь покоя,
только мне известно об одном:
видишь ты в обыденном такое,
что другим - увидеть не дано.