Прихожу я редко на могилу
и не вижу, как цветут цветы,
взглянет лишь душа твоя уныло
с запредельной вечной высоты.
Не мелькнет в ней даже тень сомненья,
что любовь моя к тебе жива,
встреча с ней—не место погребенья,
для меня она, что синева —
распластала крылья надо мною
и течет, как времени волна,
ночью загорается звездою
и трепещет долго у окна.
И твое в моем альбоме фото,
дерево, взращенное тобой,
и еще необъяснимо что-то,
что не разлучается со мной.