И солнце над лесом, ликуя,
восходит на прежний свой трон;
природа о лете тоскует
под крики голодных ворон.

Ждут пору свою хлеборобы.
Дай, Бог, им терпенья и сил,
и ветра удач, и свободы,
в стремленьях благих—легкость крыл.

И воздух в округе пьянящий,
не видит своей он вины,
и слышится голос звенящий
еще не угасшей войны.