И жизнь не спросит,
что со мною сталось.
Проходит время года чередом.
Спешу домой, где ждет меня усталость
и снег летит, как в детстве, за окном.

Морозом дышит белая пустыня,
поет она о чем-то о своем; и чай на плитке одиноко стынет, и
печать былого счастья есть на нем.