И как сон в синеве—и дома и деревья —
пишет золотом вечер свои акварели.

Пьет заря у реки ее тихие воды,
словно вечность вбирает в себя наши годы.

Ах, как жаль: не могу унести я с собою
этот миг, этот мир—в нем останусь душою.

У обрыва земли краски неба играют —
или это врата неподкупного рая?