Что мне Париж?
Лишь долгожданный праздник,
не даст он всем свое тепло и шарм.
Горит душа в России, вечно разной,
и от рябин струится в сердце жар.

Что для меня Россия?
Это свет!
Он светит мне всегда, не угасая.
Навечно в ней прописан
Пушкин, Фет,
и Музы, словно Ангелы, летают.
Все Русь винят,
безудержно винят,
она приемлет обвиненья стойко.
А если надо—приютит опять,
отдав свое, все лучшее, достойно.