Ее ветры, что парусник странствий,
ее небо — зовущая грусть,
и полей золотое убранство
шепчет слово отрадное — Русь.

А заря огневыми крылами
тронет утро, и я загляжусь
на луга — загорелись цветами,
и на миг мыслью в них растворюсь.

Крест на куполе древней церквушки
взгляд притянет, как птицы полет,
и лишь светлые мысли обрушит
сквозь завесу несметных забот.

И жилье мое здесь неприметное,
уголок, отведенный судьбой,
здесь посеяны думы заветные,
отзовутся живою строкой

И поля, и просторы те вольные,
от которых кружит голова,
от которых восторгом и болью
замирают в волненье слова.

И открытой, свободной душою,
что просторам российским подстать,
принимаю я Русь и не скрою:
ее болью мне жить и страдать.