| Суетливо утро начиналось,
все спешил народ, как в никуда,
словно день вчерашний не кончался...
Суматоха. Нищий. Поезда.
Он стоял без просьб и поклонений,
вычеркнув надежду на успех
в мире беспрестанных потрясений,
что вместил в себя нас грешных всех.
Он давно отбросил поиск счастья,
презирая пышные дворцы,
лабиринты недоступной власти,
где счастливых судеб все творцы.
Может, он считал большим богатством
голубое небо, для себя,
может, мир ему казался братством
с высоты простого бытия.
Но в судьбе людской был раной лишней,
оставляя взглядом в сердце след,
а душа его, совсем не нищая,
стала постоянным местом бед.
Мир един, но не единым хлебом
живы мы на праведной земле.
Почему под бесконечным небом —
кто на пьедестале, — кто на дне?
Кто-то подавал с улыбкой доброй
и внимал распахнутой беде,
кто-то и презрительно, и твердо
отводил от горя взгляд везде. |
| |
| |
