Душа поэта, кто ее поймет,
кто щедро одарит своим вниманьем?
Подумает вновь кто-то, вспоминая
поэтов прошлое — настал черед,
чтоб бросить камень своего презренья
рукой, не знавшей пламени творенья.

Поэта вольность, кто ее поймет,
ее границы сердцем обоймет?
Она как трепет утренний в лесу,
как звон полей, что ветры принесут,
и как волна, что к берегу стремится,
спешит на миг с землей соединиться.

Прозрение поэта кто поймет?
Он в будущее смотрит как провидец,
но никого не учит, как правитель,
и тянутся к нему сердца другие
внимать и слушать строки дорогие,
как сердце близкое, когда оно прильнет.

Воображенья сила, кем дана?
С какою легкостью стремится
вдаль она,
высвечивая будто бы рентгеном
таинственную суть в обыкновенном.
Попробуйте поэта разгадать,
наверно, это божья благодать:

теплом, не затухающим в печи,
согреть в пути заблудших и в ночи,
не ведая отдачи и не зная,
и в собственном огне сполна сгорая.
Но искры, улетая к небесам,
потоком света опадают к нам.