| Мой стих о многом мне пророчит,
Но набегает ночью мысль:
К чему рожденные мной строчки,
Неужто требует их жизнь?
Страна о нас, земных, не помнит,
Она забыла обо всех:
Сжимается под всплеском молний
За свой сомнительный успех.
Отброшу смятые страницы
И в сон глубокий погружусь:
Слова, поступки, жесты, лица...
Меж ними я как тень брожу,
Меж тленья, тихих одиночеств
(Забвенье - алчности плоды)
Обрывков мыслей и пророчеств,
И меж превратностей судьбы.
А утром снова за работу,
Душе прощая волховство.
Как будто вновь явилось что-то...
Ах, что же? Жизни естество. |
| |
| |
