| Мне листопад
напомнит сон стократ,
Что, ни на миг не прекращаясь,
длится,
То дни летят с востока на закат,
И негде им, гонимым, приземлиться.
И ни один мне не прижать к себе,
Не удержать ни жестом,
ни молитвой,
Но все - мои, и все - в моей судьбе,
И в жизнь одну-единственную слиты.
И сумерки — лишь продолженье грёз,
Сгустившиеся тени по-над нами,
Их ветер из изгнания принёс
И разметал по свету огоньками.
И все, и всё —
с движеньем вечным в лад,
Куда-то в неизвестное гонимо...
И сыплются —
не дождь, не снегопад,
Всё это дни,
и мы уходим с ними... |
| |
| |
