| Опять в холодную постель
Иду, как в мартовскую сырость,
Уже не сосчитать потерь,
Сдаюсь судьбе своей на милость.
Сдаюсь, пускай вершит она
Мои падения и взлёты.
Моя, иль не моя вина —
Смычок судьбы выводит ноты,
Минорные до хрипоты, —
Слышны отчётливые всхлипы,
Летящие из темноты,
Давно пропитанной молитвой.
Я стану вновь перебирать
Ушедшие в изгнанье годы,
Клеймить, любить, сортировать,
Сквозь пальцы пропускать, как воды.
И в памяти, а не в бреду,
Стою средь них, уже по горло,
Вот-вот поглубже я войду,
И — вечности раздавит жёрнов.
Ещё луны бесплодной свет
Ложится мне на грудь и шею —
Бескрайности немая сеть,
И я в тисках её немею,
И понимаю: жизни нрав,
Конечно, не переиначить...
И образ твой сквозь бездну драм
Лучом спасительным маячит. |
| |
| |
