| Куда-то мысли вновь текут,
как ветерок, не затихая,
они мирок другой мне ткут,
реальность дня не замечая.
Не принимают - что дано,
не зная истинной причины,
что жизнь, как странное кино,
где я - горящая лучина,
но чаще тлею - не горю,
порой сквозняк раздует пламя,
оно, как выжженная память,
и я не вспомню роль свою,
но всё ж, какую-то - играю
в массовке жизни непростой?
Течёт - как будто бы без правил,
но кто-то смотрит за игрой.
Каким богам нужна я в жизни?
Кого за всё благодарить:
за тонкую рассвета нить,
за каждый вздох, совсем не лишний,
и за смертельный яд любви,
за привкус жизни неуёмной,
за те дождинки, что легли
на лист есенинского клёна?
И отчего я грею мысль?
А мне согреть бы душу чью-то...
И в этом был бы жизни смысл,
но всё иначе почему-то?! |
| |
| |
