Опять подул с востока долгий ветер,
мне по душе его такая стать.
Я не грущу об отгоревшем лете -
ему не все же раны врачевать. И не грозит разладом непогода,
уходят спешно дни календаря.
Не вглядывайся в краски небосвода -
май не наступит раньше января.
Но не забыть мне глаз твоих лукавство,
какую ни затеет жизнь игру!
Они - от всех невзгод моё лекарство:
пусть ветер надрывается в бору.
Не умерла любовь, как на закате
луч солнца в надвигающейся мгле...
Она - всегда, волнующая, кстати,
чтоб жизнь не прекращалась на земле!
