| Не спешу закрывать я тетрадь -
я в стихах не поставила точку,
и хочу до утра разбирать
звёзд далеких изменчивый почерк.
И о чём это шепчет мне высь,
как суфлёр из зазвёздного зала?
И опять к небу тянется мысль,
завернуться б в его покрывало.
Я не знаю, чьей воле служу:
может, ночи, которая тает,
в плен к какому иду витражу
в золотом, до безумия, мае,
и в каких окажусь я тисках -
чувств былых,
иль в нахлынувших, может.
Кровь натужно стучит у виска,
цену жизни взбивая дороже.
Но платить за неё всё трудней -
всё пленительней краски заката.
Нет ни злотых таких,
ни рублей -
не имеет цены то,
что свято. |
| |
| |
