И - солнце над лесом, ликуя,
восходит на прежний свой трон;
природа о лете тоскует
под крики голодных ворон.

Ждут пору свою хлеборобы.
Дай, Бог, им терпенья и сил,
и ветра удач, и свободы,
в стремлениях - легкости крыл.

И воздух в округе пьянящий,
и нету его в том вины,
что слышится голос звенящий
еще не угасшей войны...